La saeta

La saeta
Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.

Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores.
Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.
Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores.
Oh, no eres tú mi cantar,
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero,
sino al que anduvo en la mar.
Oh, no eres tú mi cantar,
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero,
sino al que anduvo en la mar.
Oh, no eres tú mi cantar,
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero,
sino al que anduvo en la mar.
Oh, no eres tú mi cantar,
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero,
sino al que anduvo en la mar.

Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores.