Hernández Y El Ángel

Hernández Y El Ángel
Había una vez una plaza con una esquina con un bar con mesas de desierto mármol blanco. Desde sus ventanas mi sombra jura haberlos visto irse callados Cuareim abajo, un día frío e impreciso de hace quién sabe cuánto.
Hernández bostezaba bosquejando el tedio del viernes
Mármol frío en los codos fríos del café
Tartamudo el Ángel se arrima y le dice gordo
Ando sin remedios no tendrías un vintén.
Y Hernández la verdad que hoy no puedo
Soy solo un vende-medias por el interior
Y el Ángel pasa nada, igual me siento un rato
Fijate este acorde.

Hace como tres meses que lo vengo junando
Suena a un Tom Jobim de una otra dimensión
Me lo afané anoche, nadie estaba vichando
Lo tengo bien escondido allá en la pensión.
Y Hernández la verdad que es muy raro
Creo haberlo probado en mis matinés
Sumido en algún sueño que sueño hace años
Una casa inundada.
Afuera la plaza
Apolaba el destierro
La gente y las casas
Trancadas por dentro.
Afuera un botija
Son dié cande un peso
Se quedó mirando
Una niña, unos ojos
Que lo miran de un letrero.
Y el Ángel oíme gordo tengo un pique posta
Del tiempo la máquina un blues me sopló
Sobre un balcón que por celos se hace pomada
Hermoso suicida roto en el cordón.
Y Hernández la verdad que me agrada
Ahora es tarde y ya me tendría que ir
Pero yo escribo algo y lo vemos mañana
Si mañana hay mañana.

Y alrededor no hay nadie en el blanco boliche
Felisberto amaga sin a quién a pagar
Mateo tira el pucho y va abriendo la persiana
Un cartel de remate cercaba el lugar.
Hernández y el Ángel esconden las alas
La luna en la cara saliendo del bar
Cruzaban la raya los dos insurrectos
Se hacía la idiota
La idiota ciudad.