Al arco, Cabarcos

Al arco, Cabarcos
Hijo y nieto de los bajos,
alto en tu instrumento alto,
en esta pesca de altura,
vos sos el mástil del barco.
Zapan tus manos maestras
Detrás, detrás de la orquesta,
en el fondo, en el hueco fondo,
en el comienzo hondo.

Ay, qué haría la orquesta sin tus manos,
sin el zumbido ronco del cordaje,
que muerde rudo,
que suavemente nada en el oleaje.
Ay, qué haría la orquesta sin tu arco,
que encuentra el rumbo
en el diapasón sin trastes.
¡Vamos, vamos, Cabarcos!
Cerca y lejos.
Los fueyes están remando.
Con un viento de violines
y el mortero de Juan pianando.
Buscando. Hallando. Buceando.