Late

Late
Desde las selvas desde los ríos Se oye un lamento constante
Desde horizontes bien pequeñitos a corazones gigantes
La nostalgia del granjero la moral del inmigrante
En la patria un ventisquero del frio nace el ignorante
Encadenado por las banderas segado por las distancias
Sufre el latino el hambre en su tierra en medio de la abundancia
No conoce otro dialecto de hace siglos de opulencia
Del que cuenta la leyenda paso de padre a mercenario
//Y el corazón no nos da tregua no nunca finge ser de piedra late no ma’
Y la figura si es de piedra da sus frutos a la tierra

Que nuestra sangre no está en venta que nuestro grito no se ausenta no se queda atrás
Que el renacer de américa latina se está fraguando en la cocina//
Son nuestros bosques son nuestros ríos oasis pa’ sus desiertos
Ellos trajeron la dictadura y nos dejaron los muertos
Vale más que mil palabras una imagen de favela
Pasta base que nos cargan de su coca siempre es buena.