Paradoja

Paradoja
Pero que más da si todo siempre estuvo escrito
hasta este verso del que a veces siéntome erudito
por calcar voces a la luz del infinito
por consiguiente medito y me edito.
Si todo fuera fácil no vendríamos a la vida
la nada es el penúltimo enigma de aquel suicida,
la resolución ha de ser la cuenta que me inspira
la verdad más vívida menos las póstumas mentiras.
Ya no me queda agua, estoy haciendo fuego,
sueño me falta el aire, quizá sea mi álter ego

asfixiándome para reprimir algún recuerdo
armo un juego de equívocos en mi mente y lo pierdo.
Restauro a negro mate cada poema antiguo,
revolución francesa el jaque mate más ambiguo
fantasma de ese régimen que persigue individuos
mafias de ángeles buscando archivos en residuos.
Solo no doy a basto, con todos no me entiendo
por ende ando divagando en desiertos horrendos,
buscando agua dulce en los ojos de amargos sueños
como quien planta lo imposible en canteros sin dueño.
¿Para llegar a dónde? interpretar el cuando,
multiplicar los porqués, romper mi sino insano,
adjetivar el mundo con un prefijo blando
y que la vida no sea tan dura ni dure hasta matarnos.
Que paradoja esta en la que estamos incluidos,
que discrepancia esa que nos tiene separados,
se que el estado siempre nos quiso divididos
se que el olvido es un juguete del pasado.
Solo seremos polvo navegando en el viento
esporas en la niebla, escapes al tormento,
santuario de mi tiempo, segundos en mi templo,
la trampa de mi alma, la estrategia de mi cuerpo.
Es Nuelky, de orden caótico.
Pero que más da si todo siempre estuvo escrito
hasta este verso del que a veces siéntome erudito
por calcar voces a la luz del infinito
por consiguiente medito y me edito