Hay hombres algunos años más tristes que yo

Hay hombres algunos años más tristes que yo
Anocheció en mi refugio,
me metí en el viejo café,
vi a un hombre agitando su mano
para que me acercara a él.
Murmuró: "Yo fui una vez
fuerte como el sol."
Yo pensé: "Debe ser
quince años más triste que yo,
quince años más triste que yo."

Y antes de hundir la cara en su vino
añadió con solemnidad:
"Ahora soy más débil
que el más pálido color celestial."
"Brindo por la Santa Ley",
dijo alzando la voz.
Yo pensé: "Tiene que ser
veinte años más triste que yo
o treinta años más triste que yo."
Puede ser que el horror pase a tu lado,
pero no, chico, no, ni aun así lo reconocerías.
Y hablan con tal nitidez,
quita o pon alguna tos,
de hambre, amor, dolor y de sed
que piensas por lo roto de su voz:
"Hay hombres muchos años más tristes que yo,
hombres muchos años más tristes que yo."
Anocheció en un acogedor refugio, donde me refugié en un viejo café para encontrar un hombre que agitaba su mano, buscando mi cercanía. En sus murmullos, reveló haber sido una vez tan fuerte como el sol, lo que me llevó a pensar que quizás era quince años más triste que yo, quince años sumidos en la melancolía...