MM

MM
Somos una marca de champú, un enjambre azul
de casas que se ven iluminadas desde la autopista.
Somos una máquina de luz breve y dolorosa,
un retal de viento que se posa sobre un ataúd.

Polvo, polvo, polvo somos polvo,
en un rincón del mundo donde estamos
solos y no importa cuánto de alto puedas saltar.
Dentro de un año estaré muerto
y en el universo nada va a cambiar.
Dentro de un año seré viento
y en el universo todo sigue igual.
Somos una noche en la estación, un invierno austral; o la soledad de cada sábado en un centro comercial.
Somos el silencio de un balcón al amanecer,
pulsos y un letrero luminoso al que no presté atención.
Somos polvo en un jardín en ruinas donde estamos solos y no importa cuánto de alto sepas de gritar, cuánto de alto puedas gritar.
Dentro de un año estaré muerto
y en el universo nada va a cambiar.
Dentro de un año seré viento
y en el universo todo sigue igual.
Dentro de un año estaré muerto
y en el universo nada va a cambiar.
Dentro de un año seré viento
y en el universo todo sigue igual.