La santa muerte, la puta vida

La santa muerte, la puta vida
[Coro]
Hace falta más que respirar
para presumir estar vivo,
y más que perder un amor
para decir no estarlo.
El diablo no sabe por viejo,
sabe más por niño;
cualquier hombre con un hijo
sabrá bien de lo que hablo...

Mi padre me enseñó a ser hombre,
los libros a ser humano...
Y la calle a ser un perro
listo a morir por los que amo...
Vivo regalando gramos
de mi versión, de los hechos,
de mi lesión en el pecho
por los litros y los gramos...
Por los buenos y los malos,
por las pu*** y las santas;
y el pasado en mi garganta
muriendo y resucitando...
Vivir es más que respirar;
el odio es amor que está enfermo.
El ARTE es la prueba más real
de que la muerte es solo un invento...
Yo soy mucho más que un nombre
y mucho más que un apellido,
más que un cúmulo de nervios muertos
y problemas vivos...
Más que un escritor soberbio
ó un ebrio depresivo;
soy las seis frases que callo
por cada cuatro que escribo...
Y grito, desde el fondo de mi mirada,
el tórax de par en par
y la mandíbula apretada.

La rabia acumulada,
escapándose a presión
y una mente en expansión
que vive siempre en el mañana...
Quisiera volver al punto
en el que nada me importaba,
en el que antes de analizar
solo fluía y lo disfrutaba...
Pero es imposible,
el daño es irreversible...
Por eso es que bebo siempre,
para jugar a que soy libre...
Para jugar; a que la vida es un juego...
Para jugar; a que ganaré de nuevo...
Para jugar a que no me he vuelto un monstruo;
y que incluso a mi reflejo
hace tiempo no lo conozco...
[Coro]
Hace falta más que respirar
para presumir estar vivo,
y más que perder un amor
para decir no estarlo.
El diablo no sabe por viejo,
sabe más por niño;
cualquier hombre con un hijo
sabrá bien de lo que hablo...