El Verdadero Amor

El Verdadero Amor
El amor, no es un beso apasionado
No es un día de fiesta en el calendario
No es dar flores un 14 de febrero
El amor no se marchita
Es un sentimiento eterno

No son prosas con la tinta de tus venas
No es fogata, cuatro ojos, mil estrellas
Frágil rosa de ochenta mil toneladas
Tus ojos lo marchitaron pero nunca tu mirada
Son los brazos que se abren al calvario
Son las espinas que hieren su cien
Es esa lanza que hirió su costado
Sus bellos ojos manchados con hiel
Es un madero bañado con sangre
Son esas llagas que adornan su piel
Su bello rostro tan desfigurado
Ese vinagre mezclado, con amarga hiel
El amor no conoce de fronteras
Ni de razas, de culturas ni banderas
No es un cuerpo ofrendado sobre el fuego
No es un acto ante los hombres
Es una aptitud ante el cielo
No son prosas con la tinta de tus venas
No es fogata, cuatro ojos, mil estrellas
Frágil rosa de ochenta mil toneladas
Tus ojos lo marchitaron pero nunca tu mirada

Son los brazos que se abren al calvario
Son las espinas que hieren su cien
Es esa lanza que hirió su costado
Sus bellos ojos manchados con hiel
Es un madero bañado con sangre
Son esas llagas que adornan su piel
Su bello rostro tan desfigurado
Ese vinagre mezclado, con amarga hiel