Radio

Radio
Venerará el siglo 21 al zapatero de los cuerpos
no modelados a golpe de bisturí,
si no con lezna y tirapié: miles de asesinados.
La ventana llora lluvia de maniquí
y llanto inverso de náyade, logia de hoguera.
A los asesinos les crecerán pimpollos
y la locura será un billete de tren-Jesucristo
al caribe de la uñas quemadas,
porque no hay piedad en los corazones
el mucílago flota libremente en las lágrimas.
No habrá adioses ni besos en la desesperación
del maldito tiempo al ser lagarto en otoño.
Volverán las resacas dolorosas seculares
al espejo del infinito en una centésima de segundo
al ver que el amor se suicida
completamente solo en sobredosis de amargura.
No se puede cambiar la vida
sin la radio de la muerte.