El hongo

El hongo
Hay solo niebla tras nuestros cuerpos,
todos los ojos cubiertos de polvo;
gente, países, todo se ha muerto.
Más adelante, sobre un mar rojo
cuerpos que hicieron la "gran cultura"
van mutilados, cubiertos de lodo.

El hongo se ha ido pero pervive
sobre esta faz, desde hace un tiempo:
me causan gracia viejos misiles.
El hongo aun quiere llevarse gente,
lo gestó el hombre para mostrarnos
que el raciocinio limpia con muerte.
Pero ¿Qué digo, si soy el hombre
que con mis muros creé este hongo?
Pero ¿Qué digo, si eres el hombre
que la esperanza hoy estás vendiendo?