4380 Días

4380 Días
Caminito de la muerte
Olor a bola, aurorita
Sin guardabarro ni frenos
La calle lija rodillas
El fulbo es de potrero
Si no te gusta estrenar
Y las mujeres de otro
Si no te animás a hablar

Alguien sabe exactamente
Por qué lugar andarán
Esos pibitos que fuimos
Y que no ví nunca más?
Todavía no fumabas
Ni te gustaba fumar
Como loco pedaleabas,
lastre de hermano ahí atrás
Morocho de cuero duro
Si habrás salvado pellejos
Cuánto habría pa’ contar
Si llegaramos a viejos!